La fille de l'Akatsuki ( Fan - Fic mode : Craquage ! )

Assis sur un strapontin, fonctionnel grâce à l’unique action du Saint Esprit, je prends mon mal en patience. La rame est presque vide, seuls quelques ombres, telles que moi, la hantent. Les stations défilent, tout comme les minutes. Mon estomac gémit, je dois être angoissé. Et si Ival me virait ? Je ne comptais plus le nombre de fois où il avait menacé de le faire. Au début j’avais prit cela à la légère, mais maintenant…
Ne plus pouvoir monter là Haut et voir le soleil, est-ce que je pourrais le supporter ? De plus avec les nombres de diplômes que je me traîne, à savoir aucun, la seule possibilité qu’il me resterait, se serait les mines de souffre ou les chantiers, cependant aucuns des deux ne me tentent, pas difficile de savoir pourquoi.
Il ne me licenciera pas, il devient trop mou, et je ne suis pas le seul à arriver à cette conclusion. Les cernes sous les yeux, les mains qui tremblent, ses moments d’absences, c’est sûr, il est dépendent. Nouveau crissement des freins, nouvel arrêt, je descends.

Evidemment, j’arrive après la messe corporative. Si Wyll n’a rien dit, ça va saigner. Je traverse les couloirs insalubres du bâtiment, direction : la salle de réunion, c’est là qu’Ival attribue les tâches pour la journée. Me voilà devant, j’inspire un grand coup, je passe le sas d’entrée et pénètre dans la pièce toujours aussi mal éclairée. Ils sont tous déjà là en train de s’affairer. Je note qu’il y a des absents, ils sont très certainement déjà partis en « mission », ou alors ils ne sont jamais revenus de celle d’hier. Furtivement, je cherche mon compagnon d’arme. Un bref regard circulaire m’apprend qu’il range une caisse de matériel, lui aussi m’a vu, et il m’adresse un clin d’œil. J’amorce un mouvement pour le rejoindre lorsqu’un raclement de gorge sonore me fait réaliser qu’il vaut mieux s’abstenir. Le vioc’ est là…

«- Alors, gamin, on s’permet d’oublier les horaires… »

Inutile de répondre, il n’écoutera rien, a fortiori, s’il a mal dormi, ce qui est une quasi-certitude. Sa femme n’est certainement pas en faute, une morue avariée me ferait le même effet. Je me retourne pour faire face à mon interlocuteur. Il est plus petit que moi, le crâne dégarni et plissé par les années, les yeux cernés, d’un bleu délavé, trois poils en bataille sur le menton, et une imposante panse. Il serre la mâchoire, est-ce pour mieux prendre sa respiration avant de m’incendier. J’en doute, il n’est pas du genre à faire dans la dentelle. Soudain, son visage s’affaisse, et à la place d’un pit-bull en rogne, je retrouve un semblant d’être humain. Je suis tenté de me pincer pour vérifier que je ne rêve pas.

«- Wyll m’a dit pour ton frère…C’est la vie, gamin. Je passe l’éponge pour cette fois. Moi aussi, j’ai eut un frère…je sais ce que c’est.
Aujourd’hui, tu seras mon second. »

Je me retiens pour ne pas exploser de joie. Il faudra que j’offre un coup à boire à ce corniaud de Wyll…

* Je suis fils unique, enfin, plus maintenant. *

Mais encore mieux que cela, je pars sur les toits avec le patron, ce qui veut dire, une journée facile en perspective. Il se choisit toujours la tâche la moins pénible. J’aimerais aller remercier mon ami, mais le temps presse, Ival ne laissera pas passer d’autres impairs.

Le vioc’ et moi sortons de la salle de réunion. Je me sépare de mon « mentor », destination: « l’armurerie », doux surnom pour la réserve. Je déambule dans les coursives familières, et parvient enfin au local. Par habitude, mes jambes me guident jusqu’à mon casier, pose mon doigt sur un écran tactile. Un scanner d’empreinte digital plus tard, la porte se déverrouille, et je me saisis de ma veste coupe-vent, de mon « arrache raclure », comprenez par là, ma pince de nettoyage, et de ma bouteille d’oxygène. Je vérifie le niveau ; il est suffisant pour une sortie, j’y raccorde mon masque. Suite des opération : « l’infirmerie », à savoir le bureau d’Ival, la salle la plus excentrée du bâtiment, dans l’aile Nord, à côté des tubes de lancements menant dans le Royaume de ceux d’en Haut.

Nous devons monter nettoyer les panneaux solaires des Elus, à pas loin de trois milles mètres d’altitude. Normalement il nous faudrait des combinaisons étanches pour effectuer ces tâches, mais elles coûtent bien trop cher pour que l’on puisse s’en procurer. Alors pour résister aux conditions extrêmes, Ival nous file des anesthésiants, nous insensibilisant complètement à la douleur, on sens encore le froid, mais plus la souffrance que provoquent les engelures ou le blizzard. Quand on redescend, si c’est pas les pieds devant, on s’injecte une seringue avec un produit accélérant la régénération des cellules et détruisant toutes traces de l’anesthésiant, histoire de ne pas rester des glaçons. Les médecins disent qu’un tel traitement diminue notre temps de vie ; de toute façon faut bien mourir de quelque chose, note à moi-même, le plus tard, c’est quand même le mieux.

J’atteint le bureau de mon commanditaire, et entre sans frapper. Apparemment il ne s’attendait pas à cela, et je le vois ranger précipitamment une boîte métallique de faible envergure dans la poche intérieure de son veston. Il m’observe, inquiet, néanmoins face à mon visage placide, il ne dit rien, et s’en retourne à ses occupations. Je le vois qui regroupe tout un fatras de papier ornant son bureau. Il m’ignore clairement, j’ose lui faire remarquer ma présence.

« - Je suis prêt à partir. »

« - Bien, jettes moi cela au vide-ordure, il m’indique une pile de catalogues sur son bureau. »

long silence insignifiant...

« - Et profites en pour vider la corbeille, dans le coin, là-bas »

Je me plie à ses volontés. D’abord les catalogues puis la corbeille. Je ramasse cette dernière, quand une violente odeur m’agresse. Pour un ancien drogué comme moi, il n’y a pas de doute possible : de la Fleur. Le vioc’ ne me regarde pas, je tâte rapidement le fond, il y a une seringue. La rumeur était donc fondée.

Il se dope…et pas avec de la sciure de bois…non, de la Fleur. Un des produits les plus violents que les narcotrafiquants ont mis sur le marché depuis ces dix dernières années. Ceci explique cela, en supposant qu’il conserve ses seringues dans le coffret entr’aperçu tout à l’heure, il doit y en avoir pour une fortune. De quoi payer des congés pour l’année à toute l’équipe, ou encore trois combinaisons à chaque employé. Comment s’est-il procuré cela ? Même plusieurs vies de salaires ne suffiraient pas à acheter la quantité qu’il pourrait avoir sur lui. Je dois divaguer, je ne vois pas d’autres solutions…

Et puis c’est pas mes affaires…Et si je lui volais ? Je le tue, je revends la came, et je deviens riche. Non, je ne suis même pas sûr du contenu de la cassette, patience donc, mon heure viendra bien assez vite. Je vide la corbeille et lui se décide enfin à partir. Nous quittons son bureau, vers l’infini et l’au-delà.

Une cinquantaine de mètres plus loin, on est devant les tubes de ceux d’en Haut, qui n’ont strictement rien à voir avec les nôtres. Les leurs sont beaucoup plus grands, il doit être possible d’y tenir à au moins à trois, plus spacieux, mieux agencés. Le vioc’ appuie sur l’interphone, et décline notre identité et le but de notre « visite », ensuite il nous faut nous soumettre à un contrôle rétinien. Par expérience, je sais qu’il y a pas moins de trois caméras qui nous épient, dans nos moindres faits et gestes. Je crois qu’ils sont un peu paranos, là Haut. La vitre d’un œuf s’abaisse, nous grimpons. Etonnamment, je suis beaucoup plus détendu que ce matin. L’ascenseur s’élève…

* Ival m’adresse pour la première fois depuis de longues minutes, la parole. *

«- Le vent du Sud a soufflé fort hier, la couche nuageuse est montée au-dessus des dômes, et comme tu t’en doutes avec les températures en cette saison, il a neigé… »

La voix du vioc’ est décousue. Ses nouvelles me font perdre de ma superbe. Avec les nuages au-dessus de nos têtes il n’y aura pas ou peu de soleil. Dommage…
Durant tout le trajet, je suis tiraillé par l’envie de lui poser des questions sur sa boîte, mais se serait me compromettre de façon bien idiote. Il me remet une seringue d’anesthésiant, quand soudain, la structure de l’œuf tremble, on dirait que quelque chose nous est tombé dessus, un gros objet, pourvu que ce ne soit pas un pan de mur. Je réfléchit : aucun chance, le service d’entretien est irréprochable, où tout du moins ils ont intérêt s’ils veulent garder la tête sur les épaules. Ival, sortis de sa torpeur, me fait signe de me calmer. Tout est calme, je respire, il ne manquerait plus que je sois claustrophobe.

Nous arrivons à destination, sans autres péripéties, le sas s’ouvre, nous libérant de notre prison de verre et d’acier. Nous débouchons sur un salon gigantesque, étincelant, brillant, reluisant d’or et d’argent. De multiples tapisseries et tableaux couvrent les murs : ce n’est bien sûr qu’une entrée auxiliaire, la principale serait bien plus opulente, bien que j’ai du mal à croire que l’on puisse en faire encore plus. Deux charmantes hôtesses débouchent d’une allée et viennent sûrement nous accueillir. On m’a dit qu’il s’agissait des serviteurs de ceux d’en Haut, qui ne s’abaisse jamais à réaliser les tâches propres au commun des mortels. Pourtant je ne suis pas dupe, leurs tenues légères en soie brodée et leurs traits fins ne peuvent me masquer la sombre vérité : se sont des esclaves, plus bas que tout. Ils ont peut-être le gîte et le couvert, mais ils ont perdu tout ce qui faisait d’eux des êtres humains.

C’est l’alternative avec le suicide pour ceux qui ont tout perdu, peu enviable. Les deux demoiselles vont nous accompagner dans une arrière salle qui permet à l’aide d’une échelle d’accéder aux toits, en prenant soin de nous faire passer dans des lieux réservés uniquement aux serviteurs. Nous n’avons pas le droit de voir ceux d’en Haut. Une fois leur tâche accomplit, elles s’éclipsent, néanmoins l’une d’entre elles glissent un clin d’œil coquin au vioc’. Ce dernier se tourne vers moi, le sourire aux lèvres.

«- Attends moi ici, gamin… »

Puis il s’en va rejoindre son Eve. Il n’est pas difficile de comprendre la motivation de la jeune fille. Elle a dû comprendre ou, à défaut, apprendre qu’Ival a des moyens, et elle espère qu’en devenant la maîtresse du vieux loup, il achètera sa liberté auprès de ses maîtres. On est bien loin des réalités sordides de ce monde, de surcroît, elle risque d’être déçu en s’apercevant qu’il n’a plus de crocs.

Je sais que ce ne sera guère long, cette pensée grivoise me fait sourire. Toutefois je n’ai pas envie d’attendre le retour du vioc’ : je veux savoir si on peut voir le soleil ou pas. J’extrait la seringue d’anesthésiant d’une de mes poches, et m’injecte le produit. Mon bras de chair et d’os est pris de légères convulsions, mes dents se crispent, c’est une question de secondes.

De nouveau serein, j’installe l’échelle, grimpe, puis je me retourne brusquement : j’ai vu une ombre bouger. Enfin je crois, je redescends de mon piédestal, cherchant la cause de mon émoi, en vain, c’était une illusion passagère. Le produit ? Je n’ai pas le cœur à chercher plus, l’appel du disque jaune se fait sentir. J’ouvre le sas donnant sur le monde extérieur, le vent froid s’engouffre dans la pièce. Le toit est en pente, recouvert d’un manteau blanc. Ival n’avait pas mâché ses mots. Je met ma bouteille d’oxygène sur le dos, la sangle correctement, j’active l’arrivée d’air. Un instant plus tard me voilà dehors, les nuages ont perdu en altitude, et l’astre céleste luit faiblement au loin, j’exulte, le spectacle vaut vraiment toutes les peines endurées.

Ma pince s’active en mode « fonte de neige », devenant un chalumeau géant et je commence à me frayer un chemin pour voir plus aisément l’objet de mes désirs. Subitement, j’entends un bruit, un grincement qui me fait sursauter : le vioc’ ? Pas si vite quand même ! Je me suis retourné trop vite, grossière erreur que je vais payer au prix fort puisqu’un pan entier de neige cède, sous mes pieds, certainement à cause de mon poids et de mon brusque mouvement. Happé, je glisse vers le vide, tentant tant bien que mal de me raccrocher à quelque chose. Je laisse échapper ma pince. La fin du toit est de plus en plus proche, je panique. Je ne sens plus la toiture…

* Je tombe… *

Dans un effort qui me paraît surhumain, je me retourne dans les airs, tendant mon bras métallique, contre le mur. M’en servant tel une griffe, je ralentis ma chute, laissant des traces profondes dans le béton, et provoquant nombre d’étincelles. Pourvu que mes doigts mécaniques ne cèdent pas…

Je réussis à coller mes pieds contre la paroi, mes semelles fondent. Le vent hurle à mes oreilles, fouettent mes joues et fait pleurer mes yeux. Je ne vais pas m’en sortir ! Ma bouteille risque de se décrocher. Mes doigts manquent plusieurs fois de céder, et moi de perdre tout contact avec le mur.

* J’ai réussi… *

J’ai stoppé ma chute, je me blottis contre le mur. Mon cœur bat la chamade, je tente de calmer ma respiration, sans succès. De longues minutes s’écoulent, je n’arrive toujours pas à admettre que je suis encore vivant, pourtant je me décide quand même à me hisser jusqu’au sommet du toit. Mon bras bio-mécanique a bien souffert, je lui doit la vie. Les prises sont peu nombreuses, j’avance méticuleusement, avec beaucoup de prudence. Dix minutes plus tard et au moins un litre de sueur, je me retrouve de nouveau sur le toit, que j’agrippe goulûment.

* Je respire… *

Soudain mon regard est attiré par l’homme qui se tient devant le sas, menant à la petite salle. Son visage est couturé de cicatrices, et plus un cheveu orne son crâne luisant. Comment est-il arrivé jusqu’ici ? Il n’a même pas de bouteille d’oxygène, est-il fou ? Un détail répugnant me fait frissonner, ses mains sont couvertes de sang. Est-ce le sien ? L’une d’elle disparaît dans le grand imperméable ténébreux qui le recouvre, je suis aux abois, elle en ressort, chargée d’un petit coffret argenté, l’ouvre et en extrait une seringue chargée de liquide jasmin. De la Fleur !…

* Ce n’est pas son sang… *

Il s’injecte le produit au niveau du cou. Un taré ! Que me veut-il ? Ses yeux roulent, et de la bave commence à couler abondamment sur son menton. Il est inutile de tenter quoique ce soit, il bloque la seule sortie.
La seconde main imite sa consœur, mais cette fois, elle se saisit d’une arme. Une antiquité, elle marche encore à la poudre noire, néanmoins le modèle est trop connu pour ne pas le reconnaître : un Beretta. Il le pointe sur moi, un sourire ignoble tordant son visage.

La culasse recule, une douille fumante roule dans la neige, un peu de fumée s’échappe du canon…

* Il a tiré ? Sur moi ? Incroyable, il m’a manqué ? Je sens quelque chose de chaud couler le long de mon bas-ventre. Je regarde, une tâche rouge se forme. Je ris nerveusement…la douleur ne m’atteint pas à cause des anesthésiants. *

Tout d'un coup, mon épaule droite recule violemment, et moi aussi, d’un pas. Une nouvelle douille tombe dans la neige. Nos regards se croisent…
La culasse recule encore et encore, moi aussi. Le vide me guette, je ne veux pas tomber, pas encore. Un vieil instinct de survie de « gratte raclure »…Deux autres coups, mais je refuse de céder un pouce de terrain en plus. Je tombe à genoux, incapable de supporter plus longtemps ma propre masse. Je crache du sang dans mon masque, mes yeux s’embuent. Il se rapproche de moi…
Il pose le canon fumant de son arme sur mon front.